HILMANPLUED

INCENDIE Qui aime ses enfants Point ne doit vendre Un arpent de sa terre Qui aime sa terre Point ne doit oublier La mort de sa mere Qui songe a demain Doit des aujourd'hui Passer a l'attaque

Le chef : un palais Les soldats : des armes Et venant des ruelles sordides, le pretre La vie : une glaise que des mains sacrees prophetisent en statue